Fel

Olá meu diário,

São 01:42h da manhã. Sim, vou chegar atrasado amanhã. Foda-se, que dia escroto. Um "amigo" vem com a novidade, tirando barato da minha cara:

- Já sabe a novidade? Ela pediu demissão e está indo para a Austrália.

Lembro como se fosse hoje, quando ela voltou da Grécia:

- Então... eu te traí...
- Com quem?
- Com um autraliano.
- Mas e aí?
- Não, não rola mais nada... ele é de muito longe. Nem rola mais nada, foi só uma aventura...
- Usou camisinha?
- ?!?!?!?!
- ...

Já passou 4, 5 meses. 6 ou 7 mulheres. Já deveria ter passado.

Ela era a Terceira. Que coincidência: sexta passada fui a um bar: encontrei a Sexta com um outro cara. Nem doeu tanto, talvez porque pulei fora ao primeiro sinal de naufrágio. Ou simplesmente porque paixão mesmo foi a Terceira. Como toda paixão, coisa rara, para minha sanidade mental. A miséria da humanidade é se apaixonar, ou pior, acreditar nessa história de amor. A Quarta jogava limpo, sincera: "tenho fetiches", dizia. Queria me ver com outra. "Mas não vamos planejar, tem que acontecer". E por que não me apaixonei por ela? Legal, imagino-me já, com duas, lambendo os beiços. Mas não rolou, paixão não acontece assim, né? Meu querido diário, a próxima vez que eu aparecer com esse papo de que parece-que-achei-uma-mulher-perfeita, por favor: encha-me de porrada.

O pior da traição não é a infidelidade em si: é o premeditado engano. Esse fazer de conta que somos tudo, essa desnecessidade de ligar num domingo de manhã para dizer "tu me manques", quando no seu âmago, é apenas um artifício para te prender, até achar uma nova fruta, um novo otário, um novo produto na prateleira. E aí, cai a máscara: "desculpa, mas...". Sejamos francos: para uma aventurazinha, podemos ser claros: é só isso e aquilo e nada mais. Pronto! Ninguém cria ilusões. Contrato assinado preto-no-branco. Mas não, precisa deixar a escova-de-dente no banheiro, deixar a chave da casa, levar a mochila, a câmera, ...

Tenho uma teoria: a Europa é uma grande Disneylândia para adolescentes. Terra de pseudo-adultos, infantilizados pelo excesso de conquistas das últimas gerações. Tudo é fácil: eu paro de trabalhar e tenho um salário-desemprego de 80% do salário. Eu posso dizer 'foda-se' e sair por aí, pois volto e tenho meu emprego. Eu posso cruzar fronteiras, e não importa onde eu vou, sou aceito, pois sou o escolhido: sou Europeu. Todos me desejam. E o que são os outros? Sul-americanos, africanos, asiáticos, ... frutas de sabores distintos. E só.

Deixa essa teoria pra lá. Aconteceram coisas boas: recebi um SMS de Dubai "How are you?". O telefone tocou: o amigo ciclista mal chegou em Paris e já foi expulso da casa de uma menina. Eu rio quando nesse teatro, essas garotas fazem-se de ofendidas. Talvez seja isso o que elas procuram: a vivência cênica. Ainda assim, melhor que Dubai: aqui ao menos não é necessário pagar champagne, bolsa Louis Vitton, ...

Duas da manhã. Agora sim, vou dormir e acordar tarde, e chegar tarde, e trabalhar fazendo cara feia. E quer saber? Nem vou voltar a escrever nessa sessãozinha de merda de diário de merda. Eu pensei que já tinha superado essa história da Terceira. Mas hoje isso me virou o estômago. E que não venha com e-mail de despedida, de querer sair bem na foto, de final feliz. Vai levar um "vai se foder" na bagagem pra Oceania.